Borrão

Sua pressa e sua prece.

(- Mágramática, O Teatro Mágico)

----

Inspiração que foge.

Desânimo que se aproxima.

Mais um dia passa

sem nenhuma rima.

O dia cansa.

A tarde atrasa.

A noite não passa.

Componho minha prece.

A vida tem pressa.

Autoria: Preta - | Caiu no Papel dia: 23/12/2010

Poema sem nome, sem papel

O céu de Ícaro tem mais poesia que o de Galileu. (...) Querendo enchergar mais longe sem saber voar, desprezando as asas que você me deu. Tendo a Lua aquela gravidade aonde o homem flutua merecia a visita não de militares, mas de bailarinos e de você e eu.

(- Tendo a Lua, Os Paralamas do Sucesso)

----

Tão simples lhe deixar livre

como é desejar estar ao seu lado.

Fácil a despedida

como sentir sua falta.

Tão difícil esquecer

como impedir as lágrimas.

Que a cada novo dia

a bela Manhã lhe acorde com

o sereno beijo que as Estrelas

lhe mandaram de despedida,

já que precisavam deixar o Sol

brilhar e sempre esquecem de te acordar

para elas mesmas o entregararem.

Que a cada tarde

os pássaros lhe tragam um

novo acorde, nova melodia,

nova música para acompanhar

sua rima.

Que a nossa Solidão

se encante pela do outro

e saiam dar infinitas voltas

enquanto falamos com o Vento

sobre as muitas direções

que o Destino pode ter.

Que a cada pôr-do-Sol

olhe pela janela da casa

e enxergue além dos telhados,

muros, postes e ruas - que

o Humano insiste em erguer

e fazer para impedir

da aquarela de Deus

surgir - e veja que

nenhuma morte é tão bela

e cheia de vida

como a do Sol a cada dia.

Que a Lua reflita sobre o Lago,

mas que seja logo - antes que seque.

Que você seja então

Cheio de alegria,

Minguante de tristeza,

Crescente em espírito e

Novo a cada dia.

Autoria: Preta - | Caiu no Papel dia: 17/12/2010

Cor e brilho

E foi até estranho, a gente nem deu conta, talvez na outra ponta alguém pudesse pensar: 'menino vaga-lume, flor, menino estrela, a brisa mais forte veio te buscar'. Pra temperar os sonhos e curar as febres, pra inserir nas preces do nosso sorriso, brincando entre os campos das nossas idéias, somos vaga-lumes a voar perdidos.

(- Vagalumes, O Teatro Mágico)

----

Por que a chuva não

cansa de cair?

Gostaria de saber se

ela deseja sufocar as

flores amarelas do campo

ao lado da estrada

ou os dentes-de-leão -

para que não voem mais como aquele dia.

Por que ela não para de

molhar a rua?

Chega de faxina agora.

Me deixe colocar um

pouco de ordem na vida!

É tão importante para

você preservar o verde

do campo misturado com

o barro do solo?

Esqueça aqueles olhos

ao menos por um dia.

Pé na estrada,

poça d'água nos passos e

vou seguindo olhando o

reflexo deformado dos postes

nas poças agitadas por

essa chuva - hora amiga,

hora inimiga -,

transformando o brilho

em fagulhas irreais.

Carros não me vêem

e pessoas não me notam.

Por que sou a única

que parece não se

importar em molhar

os pés enquanto

atravessa o rio em

que se transformou a rua

depois da ponte?

Asfalto,

paralelepipedo,

pedra,

cascalho.

E a chuva chorando,

sempre presente.

Por que não desafogo

os presentes?

Sei que eles merecem

um futuro longe dos meus

ciumentos e

estranhos braços,

mas preciso de provas

de que o passado era presente.

Um passado que ficou

nas lembranças.

E a chuva.

A mesma chuva.

Ela também reclama a

sua falta,

por que pensa que ela

não pára de cair?

E na reta final

do caminho onde

só havia casa fechadas,

postes ligados, chuva caindo

e eu andando,

me deparo com uma vasta escuridão

no final da estrada.

Nenhum poste ilumina

aquele local, ninguém

acha necessário,

ninguém julga importante,

fora eu e, talvez, quem sabe, você.

Nenhuma luz para

iluminar o campo.

O que há ali são pequenos

lampeões verdes

(queria lhe mostrar, lembra?).

Faíscas que não queimam a relva

e nem são, tampouco, como as

que havia visto nas poças d'água

quilômetros antes,

pois essas eram

reais, como você foi

- e ainda é.

Quando lhe fiz notar uma

única faísca destas

que vagava solitária

ao lado da casa,

ela deve ter lhe visto e

ficado fascinada

com seus olhos, e, assim,

tentada á produzir

o mesmo brilho.

Pois o que eu via

agora era,

não uma faísca solitária,

mas dezenas delas

iluminando o verde campo

que a noite chuvosa

pintou de negro.

A triste, chorosa e saudosa

chuva não suporta esses

lumes verdes a lhe

lembrarem desse brilho

que mora no seu manso

olhar - á ela basta

o martírio doce

de ver a cor deles

nesse campo encharcado -,

e tenta apagar,

á custo e sem sucesso,

essas fagulhas antes que

se transformassem em

labaredas em mim.

Chuva ciumenta.

Vagalumes invejosos.

Olhos encantados.

Sorriso nos lábios.

Autoria: Preta - | Caiu no Papel dia: 08/12/2010